Der Prado, Bosch und die Kunst, sich im Museum zu verlieren (oder überwältigt zu werden)

Ein Museumsbesuch ist ein einzigartiges und zutiefst persönliches Erlebnis. Es liegt eine ganz eigene Magie in diesen Orten: Man kann in verschiedenen Lebensphasen an denselben Ort zurückkehren und feststellen, dass sich die Gefühle beim ersten Mal niemals wiederholen. Wir verändern uns, unser Blick wandelt sich und vor allem gibt es dank der unendlichen Größe, die diese Tempel der Kunst auszeichnet, immer wieder die Möglichkeit, sich von einem Meisterwerk überraschen zu lassen, das uns zuvor entgangen war.

Das Bedürfnis, diese Reise zu beginnen und diese Kolumne ins Leben zu rufen, entstand aus einer sehr aktuellen Erfahrung. Ich war im Museo del Prado in Madrid – ein Ort, den ich immer wieder mit größtem Vergnügen besuche und das Glück habe, ganz in der Nähe zu haben, da ich hier in Spanien lebe.

Jedes Mal, wenn ich durch diese Säle gehe, verspüre ich den Drang, zu bestimmten Meisterwerken zurückzukehren, die ich unermüdlich betrachten kann. Unter den vielen Werken darf ich es mir nie entgehen lassen, meinen Landsmann Antonello da Messina mit seinem Toten Christus, von einem Engel gestützt (1475–1476) aufzusuchen – den der Prado vor Kurzem in einen anderen Saal verlegt hat, sodass ich ein wenig umherwandern musste, bevor ich ihn wiederfand –, oder Dürers Adam und Eva (1507). Ich höre hier auf, die Werke aufzuzählen, denn die Liste wäre viel zu lang, und ich möchte keinem der Wunder, die an diesem Ort ein Zuhause gefunden haben, unrecht tun.

Der Beginn des Desasters (und ein dunkler Wasserpool)

Und doch verwandelte sich mein letzter Besuch in ein desaströses kontemplatives Erlebnis. Um ehrlich zu sein, lag es wohl teilweise an meiner eigenen Stimmung und dem Grad der Intoleranz, den ich in kürzester Zeit angehäuft hatte.

An jenem Tag hatte ich eine ganz bestimmte Mission: Ich wollte mir ein Detail aus nächster Nähe ansehen, das ich sogar in einem meiner Schmuckstücke von Obljewellery hervorgehoben habe. Es ist ein Detail, das sich auf dem linken Flügel, ganz unten, von Hieronymus Boschs berühmtem Garten der Lüste befindet: ein dunkler, trüber Wasserpool, in dem es von allerlei seltsamen Kreaturen wimmelt, direkt dort auf dem Eden-Panel. Meine Neugier verlangte nach einer Betrachtung vor Ort; ich wollte einfach nur bei diesem Detail verweilen, das das in der Reinheit verborgene Böse heraufbeschwört. Nur dieses Detail bewundern, sonst nichts.

Zu meinem Unglück fiel mein Besuch mit der Ankunft einer ziemlich großen Touristengruppe zusammen, angeführt von einem Reiseleiter, der – gelinde gesagt – unter Redesucht litt.

Eine Szene wie aus einer Filmkomödie

Zuerst sagte ich mir: "Macht nichts, ich drehe eine Runde und komme später wieder". Doch als ich zurückkehrte, standen sie alle immer noch da. Ich dachte: "Na gut, ich drehe noch eine Runde...". Und dann noch eine und noch eine.

Zu diesem Zeitpunkt wurde die Situation fast schon filmreif. Sogar die Gruppe schien es aufgegeben zu haben, ihrem eigenen Führer zuzuhören: Jedes Mal, wenn ich in den Saal zurückkehrte, in der Hoffnung auf eine Lücke, sah ich die Teilnehmer sich hintereinander verstecken, miteinander plaudern und den Blick auf das Gemälde komplett versperren. Eine unüberwindbare menschliche Mauer.

Am Ende musste ich aufgeben und die Sache von der positiven Seite sehen: Es bedeutet, dass ich bald wiederkommen muss. Aber beim nächsten Mal werde ich mir einen weitaus strategischeren Tag und eine bessere Uhrzeit aussuchen.

Genau aus diesem Kontrast, aus diesem Moment der unterbrochenen Schönheit, wurde mir klar, wie sehr die Kunst heute ständig zwischen zwei Extremen pendelt. Und so wird dieses Reisetagebuch geboren: eine ganz persönliche Chronik durch die Museen, in denen Meisterwerke im Chaos der Masse versinken oder sich in glücklicheren Momenten dem Privileg der Stille hingeben.

Willkommen bei Visiting the Museum.